Il fut décrété, pour de légitimes raisons, qu'on ne teindrait plus en garance les pantalons des uniformes de l'Armée Nationale. C'est la ruine chez les garanciers, qui cultivent la garance dont les racines produisent le précieux colorant. C'est bientôt la révolte, avec son cortège de violences et de drames, dans une province déshéritée. Il fallait toute la vigueur du style de Jean Anglade, écrivain visionnaire et conteur d'exception, pour rendre avec force ces sentiments, ces passions, l'humour et le dénuement, la résignation et la colère, qui naissent des tragédies passées, présentes...ou à venir. Ce roman raconte sous une forme allégorique le conflit de deux populations vivant sur un même territoire mais que tout oppose.

La vie ne fait pas de cadeaux, surtout quand les guerres s'en mêlent. Le héros de ce livre, Jean-Marie, retrouve son père gazé, de retour des tranchées de 1914-1918. Mais très tôt, il devra quitter son village ainsi que le métier à tisser paternel, sur le déclin. La vie en ville ne lui apportera pas davantage d'agrément. L'entre-deux guerres n'est qu'incertitudes, chômage, misère... Sur un coup de tête, il s'engagera dans l'armée pour le Maroc, où la guerre du Rif s'éternise. À son retour, le bonheur sera de courte durée. Déjà, les bottes hitlériennes envahissent la France. Débâcle pitoyable. Il va passer cinq longues années derrière les barbelés des camps de prisonniers. Jean-Marie arpente ainsi toute sa jeunesse, la plupart du temps à pied, par des chemins semés d'embûches et de malheurs, mais avec le courage et l'espérance noués au ventre.

Que sont devenus les trois mille jeunes gens envoyés à bord du Konstantin Tsiolkowsky à destination de la planète Bételgeuse ? Voilà maintenant sept ans qu'ils n'ont pas donné signe de vie. Rien d'étonnant : à bord de l'astronef, immobilisé dans le silence de l'espace, tous les passagers sont morts à l'exception de deux d'entre eux. Et la petite troupe d'une cinquantaine de personnes qui avait débarqué en mission de reconnaissance s'est depuis longtemps scindée en deux clans ennemis. Pendant ce temps, sur Aldébaran, la petite Kim a grandi. La voilà chargée d'élucider le mystère de ce vaisseau désespérément muet. Arrivée sur Bételgeuse, planète fascinante où un canyon luxuriant et vertigineux dessine une tache verte en plein milieu du désert, Kim découvre une faune dont l'étrangeté n'a rien à envier à celle d'Aldébaran, et se retrouve investie d'une mission délicate : départager deux groupes antagonistes aux conceptions sociales diamétralement opposées ; Bételgeuse constitue le deuxième cycle des mondes d'Aldébaran, programmé lui aussi en cinq volumes.

Une ville, une gare, sur "une planète blanche, inhabitée". Une ville de l'Oural, mais peu importe. Dans le hall de la gare, une masse informe de corps allongés, moulés dans la même patience depuis des jours, des semaines d'attente. Puis un train, sorti du brouillard, qui s'ébranle enfin vers Moscou. Dans le dernier wagon, un pianiste raconte au narrateur la musique de son existence. Exemple parfait, elle aussi, de "l'homo sovieticus", de "sa résignation, son oubli inné du confort, son endurance face à l'absurde". Pour le pianiste s'ajoute à cela la guerre. La guerre qui joue avec les identités des hommes, s'amusent parfois à les intervertir, les salir aussi, les condamner : à la solitude, à l'exil, au silence, la pire des sentences pour un musicien. Mais rien – pas même la guerre – ne parvient à bâillonner tout à fait les musiques qui composent la vie d'Alexeï, celles qui n'ont cessé, sans qu'il le sache, d'avancer à travers sa nuit, de "respirer sa transparence fragile faite d'infinies facettes de glace, de feuilles, de vent". Celles qui le conduisent au-delà du mal, de l'angoisse et du remords. À la suite du Testament français triplement couronné en 1995 par les prix Goncourt, Médicis et Goncourt des lycéens, Andreï Makine poursuit le portrait intraitable de sa Russie natale à travers une langue toujours plus fervente et inspirée. --Laure Anciel Quatrième de couverture: Le premier concert du jeune pianiste Alexeï Berg est annoncé pour le 24 mai 1941. Fin du long purgatoire que sa famille a vécu durant les années de terreur. Promesse d'oubli, de célébrité future, de nouvelles rencontres parmi la jeunesse dorée de la capitale... Or, ce concert n'aura pas lieu. La vie d'Alexeï se jouera sur une partition différente, marquée par l'amour sans nom, par la familiarité avec la mort, par la découverte de la dignité des vaincus. Car ce " roman-destin " est d'abord un éloge de l'indomptable force de l'esprit, de la résistance intérieure. Et c'est aussi une histoire pleine d'un charme profond, qu'on lira et qu'on relira, un vrai joyau. Une gare perdue au milieu de l'Oural. Des dizaines de voyageurs attendent un train pour Moscou. Apparaît alors un vieux pianiste, Alexeï Berg. Celui-ci, pour sauver sa vie et son âme, a dû prendre le nom d'un autre, celui d'un soldat mort. De bout en bout il a su rester fidèle à une certaine musique intérieure. Car ce "roman-destin" est d'abord un éloge de l'indomptable force de l'esprit, de la résistance intérieure, une réhabilitation de l'homme russe. Et c'est aussi une histoire pleine d'un charme profond. Un vrai joyau.

Au terme d'une petite fugue, le chat Ulysse rentre chez ses maîtres à Bandol. Mais il trouve porte close : Elodie a dû faire hospitaliser Jacques à Marseille. Ulysse en conclut qu'ils sont rentrés à Paris. Il se met donc en route pour les rejoindre. C'est le début d'une fantastique épopée de plusieurs centaines de kilomètres. Ulysse va devoir traverser d'innombrables routes, franchir de multiples rivières, escalader les monts d'Auvergne. Il affrontera mille dangers pour tenter de retrouver Jacques et Elodie. Les pourvoyeurs d'animaux de laboratoire s'empareront même de lui... Ulysse va pénétrer dans des logis quand le mulot se fait rare. Il sera hébergé par des personnes de diverses conditions. Et sans se soucier de sa présence, tous ces gens vont exprimer leurs soucis, leurs souhaits, leurs préoccupations. Ulysse, lui, ne songera qu'à retrouver ses maîtres. Mais Paris est loin, et la route est longue...

Il s'appelle Birahima, il a dix ou douze ans et, comme beaucoup d'enfants, il joue au petit soldat avec une mitraillette. "C'est facile. On appuie et ça fait tralala." Sauf qu'ici l'arme est bien réelle et les morts ne se comptent plus. Birahima fait partie de ces orphelins qui ont tout perdu et n'ont d'autre recours, malgré leur jeune âge, que de devenir des sortes de mercenaires dans les guerres tribales qui déchirent des pays comme le Liberia ou la Sierra Leone, les fameux enfants-soldats. Le tableau est atroce : c'est le règne du grand banditisme sous couvert d'activités soi-disant révolutionnaires, des massacres de populations civiles, les pires horreurs. "Mais Allah n'est pas obligé d'être juste avec toutes les choses qu'il a créées ici-bas." Tout est vrai, hélas, dans le livre d'Ahmadou Kourouma qui n'est cependant pas un document mais bien un roman. Ce qui rend encore plus percutante l'horreur racontée par un enfant avec un humour terrible qui renvoie chacun à ses responsabilités et à sa mauvaise conscience. --Gérard Meudal

Marjane Satrapi est née en 1969 à Rasht, dans la région de Guilan, sur les bords de la mer Caspienne. Iranienne, elle grandit à Téhéran où elle étudie au lycée français et aux Beaux-Arts, avant de partir à Strasbourg poursuive les Arts Déco. Dans ce premier épisode, elle retrace une partie de l'histoire de sa famille ainsi que ses dix premières années, jusqu'à la chute du régime du Shah.

Ce volume contient : Les Choses - Quel petit vélo à guidon chromé au fond de la cour ? Un homme qui dort - La Disparition - Les Revenantes - La Vie mode d'emploi - Un cabinet d'amateur - Le Voyage d'hiver